Hoy se cumplen 123 años, que es un número curioso, del nacimiento de HP Lovecraft, maestro del terror, renovador del género y uno de mis autores favoritos. Mucho se ha escrito sobre él, sobre si era un mediocre o un genio, era un fascista o estaba traumatizado o si era asexual o veía sexo en todas partes. Dejando al lado esos temas, que hay muchos estudiosos de su obra, sólo adjuntaré un poema, uno de los framentos de Hongos de Yuggoth llamado Vientos Estelares, como homenaje a su obra:

It is a certain hour of twilight glooms,
Mostly in autumn, when the star-wind pours
Down hilltop streets, deserted out-of-doors,
But shewing early lamplight from snug rooms.
The dead leaves rush in strange, fantastic twists,
And chimney-smoke whirls round with alien grace,
Heeding geometries of outer space,
While Fomalhaut peers in through southward mists.

This is the hour when moonstruck poets know
What fungi sprout in Yuggoth, and what scents
And tints of flowers fill Nithon’s continents,
Such as in no poor earthly garden blow.
Yet for each dream these winds to us convey,
A dozen more of ours they sweep away!

Y ahí queda, y es que no está muerto aquel que yace eternamente. E incluso tras muchos eones hasta la muerte puede morir.